В чем секрет хорошей жизни?

Небо голубое, облака на нем — рельефом выступают. Кучерявятся, выставляют грудь колесом, дескать, вон мы какие, сверху-вниз на весь мир, как древние боги, а вы?

А мы — что мы? Улыбаемся и ладонью прикрываем глаза от солнца. Чтобы не слепило. Яркое ведь. Безумно яркое и оттого — только более родное, пусть и далекое. Знаете, если бы Гамлет больше смотрел на солнце, он бы, наверно, и не задался бы тем вечным вопросом, "быть или не быть" — в преломлении желтых до белизны лучей ответ совершенно очевиден: быть, жить, кричать и дышать, дышать, дышать... Как иначе-то, если воздух все еще морозно-зимний, а солнце уже совсем весеннее?

В чем секрет? А секрета-то и нет никакого. Да и кому он сдался вообще — и на что? Просто полной грудью вдыхать, просто — жмуриться. Или наоборот — смотреть во все глаза до острой рези, до тех пор, пока слезы сами не закроют раскаленное солнце.

И так — через боль и вдохновение — чувствовать, что жив.
Жив — и счастлив.

Не это ли главное?

Кто-то, может, головой качнет: нет, не это совсем. К черту небо, к черту солнце, к черту этот комок в горле — без них прожить можно, а вот без еды, без денег, без крыши над головой… Но жили же как-то Бременские музыканты? А Данко — храбрый Данко — разве не под небом, не под солнцем был по-настоящему собой и до боли в вырванном сердце — счастлив?

А облака все так же плывут и усмехаются. Вот вам и секрет хорошей жизни: счастье, неизбывное и тонко-болезненное, чтобы точно по нервам, чтобы никогда не забывать о нем. А вы чего ждали?