Что бы вы сейчас делали, если бы не писали этот текст?

Наверное, я бы читала. Ведь я делаю это всегда, забивая этим каждую свободную минуту, утыкаясь в планшет или книгу и исчезая. Это слишком естественно, чтобы описывать – сотни таких же книголюбов уже рассказали об этом до меня. О том, как легко можно уйти от окружающего мира, как приятно прятаться в паутине чужих слов и чужих историй, отвлекаясь от своей собственной – сплошь серой и скучной. Книги не читают, когда жизнь вокруг бьется, расцветает красками и полутонами. По крайне мере, не читают так часто. Впрочем, я могу говорить только о себе, а не обобщать, приписывая свои чувства всем людям. Да и, кажется, слова опять увели меня куда-то прочь от темы. Они очень любят это делать – складываться в моей голове, заставлять пальцы играть на клавиатуре, а после превращаться в нечто совсем иное и далекое от мыслей. Даже сейчас они это делают, видите? Я ведь говорила о том, что могла бы читать в этот момент. Скорей всего, это был бы очередной рассказ, найденный в интернете. Небольшой и ненавязчивый, но затягивающий чисто сюжетом. Легкий, чтобы отвлечься. Не хочется начинать что-то серьезное: впечатления от прошлой книги еще не улеглись, и я боюсь их перебивать.

Совсем неинтересно и ничуть не ярко. Нужно было написать о прогулках по крышам, о лучших друзьях и чувствах, которые приходят, когда ты смотришь вниз с семнадцатого этажа и, вопреки всем своим депрессивным сообществам вконтакте, ни капли не хочешь спрыгнуть.