Какой свой талант вы не развиваете, а надо было бы?

В юности, будучи смышлёно развитым студентом на первом курсе, я писала стихи - будто не я их создавала, а они рождались во мне сами, пробиваясь наружу, как родник сквозь землю. Не обдумывала ни смысл, ни тематику, ни рифму: просто отключалась от реальности, и строка катилась сама собой, будто поток энергии, выходящий из подсознания. Так я поняла: не я выбирала стиль письма - лирика сама меня выбрала, словно нашла во мне тихий уголок и поселилась там.

Это не было ни скукой, ни грустью - просто истории, выдуманные моим подсознанием, случайные, как узоры на замёрзшем окне: ни логики, ни плана, только образы, вспыхивающие в темноте.

Всё изменилось в одночасье: я встретила того самого, кто изменил моё мировосприятие наискосок, психологическое состояние подвинул вправо, а судьбу перевернул с ног на голову - своего будущего супруга. С этого момента всё встало на новые места: душа улетела на парящие облака, а голова потеряла рассудок, напрочь забыв о стихах, будто их никогда и не было. Я перестала писать: кажется, счастливых поэтов не бывает - или их счастье слишком яркое, чтобы уместиться в размер и рифму...