К чему Вы испытываете отвращение?

От чего только не приходится отворачивать взгляд, привередливо думая: "Ох, как же это отвратительно"... Этим может стать все, что пришлось некстати именно сегодня. Капли колючего снега, зонты, сносящие друг друга на тротуарах, собственный и чужой насморк, мокрый мех на капюшонах и страшные по силе разрушения временных порталов пробки. Люди в метро...Почти все. Сонные, вялые какие -то, едут с лицами, будто на похороны с утра пораньше. Тексты, которые они вздумали читать в полусне. Информационные потоки диалогов. Просто информационные потоки, которые щедро раздают сети и люди. Тролли...Как они вообще так могут, бездарные разрушители, не способные создавать вечное? Работа человека, который скрипкой гвозди забивает. Опоздания всего живого и неживого. Телефонные звонки про "здравствуйте, Вам удобно разговаривать? Нет? Но я заберу у Вас десять минут на соцопрос про ценность льда в морозильнике? ". Сломанные ногти, кстати, тоже могут вызвать отвращение, особенно, когда они - твои. Сигнализация машины под окном, поднявшая с кровати сразу в творчество Данте, в 4.15 утра. Лишние бумаги на столе, которые убрать так же тяжело, как переплыть Атлантику. Вечная, прекрасная по всему, но так эффективно и точно стреляющая прямо в дело жизни прокрастинация, особенно не твоя. Мечты подруги о пустом, ведь это так нелепо...Старая обувь, которую нельзя выбросить из жалости к бренду и сочувствию к себе прошлой.

Ключ не попадает в скважину, в подъезде темно. Злость, бессилие, чувство глухого детского страха и безразличия одновременно...Бросаешь пытать замок, отправляешь ключ в карман и сидишь на лестничной клетке в совершенной тишине, словно никто не живет в твоем подъезде, твоем доме, твоей Вселенной. Беззвучие кажется сумасшедшим. Телефон разборчиво разрядился, и бешеная лента фейсбука не властвует над прелестью переходного периода этого дня в мир тайной интроверсии. Часов нет, значит, и времени нет. Шансов открыть дверь не видно, по крайней мере, в отвратительной жизни нынешних секунд. Упавшая на стену, выкрашенную в "цвет настроения синий", голова начинает вспоминать этот преодоленный зонтами мокрый день. Дождь, метро, скрипача с гвоздями, стрелки часов, тормозящие жизнь; подругу с мечтой о женихе из отдела продаж, посты ленты, очередь в "Перекрестке" и кассира с глазами подвыпившего лемура...Отвратительный день, потому что сегодня так сложилось. Завтра будет лучше. Сегодня не получилось. Но завтра, уверена, мы постараемся. Я и те люди из метро.