Что следует изменить в Вашей работе, чтобы она стала идеальной?

Моя работа...Моя работа - написание стихов. Мой руководитель - вдохновение. Оно управляет всем моим творческим процессом, оно приходит тогда, когда считает нужным, дает мне распоряжения и направляет в нужную сторону. Моя напарница в работе - это муза. Порой, она изменчива, но без нее работа не идет совсем.

Случается так, что посреди ночи меня зовет работа. Я просыпаюсь и бегу за тетрадью и ручкой, чтобы написать все, что крутится в голове. Потом из этого получается нечто прекрасное, лиричное.

Когда я занимаюсь другими делами, в моей голове все же только работа, только мои стихи, которые ждут, что их опубликуют и признают шедеврами.

Мой проф-тест выявил в итоге единое слово - копирайтер.

Мне не доводилось бывать на море ни разу, потому я так стремлюсь туда попасть. Мой друг предложил мне поехать с ним на море, но мне нужны деньги - это причина моего появления здесь.

Я не знаю, каковы цены на копирайтинг, но надеюсь, что у меня получится проявить себя здесь так, что мне удастся все-таки попасть на море.

Привожу в пример пару своих стихов:

***

Вы видели звезды?
Конечно, видали.
Блестящие с виду, пустые внутри...
Вы видели дали, прекрасные дали,
Куда уходили мои корабли?..

Огромная ванна зовется морем,
Огромная ванна, она ведь чья-то?
Ведь кто-то наполнил ее водою,
Ведь кто-то пускает по ней фрегаты.

Тот "кто-то", наверное, очень щедрый,
А может он просто играет Землей?
Быть может, он что-то вонзил в ее недры,
Он, может быть варвар, а может - герой...

Он все замечает, он знает много,
Что мы бы понять никогда не смогли.
Он нам иногда освещает дорогу,
Включая тайком свои фонари.

Быть может, он юный,
А может - старик,
Что плохо слышит и видит слабо,
Он может быть мал или очень велик,
Но он точно есть (для спасения как бы)...

Для веры, для счастья,
Которого просят,
Как средство от вечно больной души,
Он вёсны поет, он рисует осень,
Он ветром, порой, промелькнет в тиши.

Он даст мне услышать,
Понять, что он рядом,
Когда я на стены лезу от боли...
Он спустится свыше,
Он спросит взглядом:
"Зачем ты на рану сыплешь соли?"..

Меня он осудит,
Меня обругает,
За то, что не там я ищу приют,
Пока эти люди,
К чертям посылают,
Пока они в море твою плюют!..

Вы видели звезды?
Конечно, видали.
А я на них больше смотреть не могу!
И даже на дали, прекрасные дали,
Что так восхваляют в моем кругу...

И ванна, которая морем зовется,
Ее я терпеть больше не могу!...

***

Я не разбита хрустальным бокалом,
И не разбросана посыпью скромной,
Теперь кулаки не чешу о скалы,
Имеющий дом, человек бездомный.

Срубленным лесом и скатертью рваной
Воспоминания колют мне в спину,
С горьким и сладким счастьем дурманным
Строю себе я из них гильотину.

Сжаты и кровью рыдают ладони,
Сколько тогда ими было объято...
Сколько молились они Мадонне,
Сыну её, на кресте распятом...

Вечером я допью веселящее,
Выключу в доме все электричество.
Буду готова. За дверью стоящая...
..здравствуйте, Вечность, ваше величество.

Уже догорают сердца остатки,
И собирая в единое боли,
Превозмогаю свою лихорадку.
Душу мою разнесли, раскололи.

Сущность мою по морям расплескало.
И морякам порой слышатся стоны.
Я не разбита хрустальным бокалом,
Вечность во мне. А я в ней. Бездонно.