Что бы вы сейчас делали, если бы не писали этот текст?

Будь я там, где действительно хочу сейчас оказаться, я бы закашлялся от сигаретного дыма.

Паб.

Паб с потемневшими от времени и жира столами, с теми самыми солидными и вселяющими надежность одним своим видом балками. С дымом сигарет и трубок, висящим в воздухе, подобно трехмерному ковру. С кружками, с настоящими, мать их, пинтовыми кружками и никаких полулитровок!

Это должен быть паб с разливным пивом, насыщенным и тягучим, как кисель. Холодильники с бутылочным пивом в таких пабах протирают, обычно, от пыли. Все потому, что к ним редко подходят посетители! Да и зачем, если местное пиво рекламирует себя прямо со входа запахом, разливающимся в воздухе.

Этот запах не описать тому, кто его ни разу не ощущал. К нему примешиваются ароматы досок, нагретой ткани торшеров, качественной кожи и здоровенных бородатых мужиков, машинного масла и 95-го бензина (да, это байкеры, детка) и безнадежные попытки одинокого героического ароматизатора в углу помещения все это оцивилить.

На моих плечах была бы сейчас косуха, а на коленях- баба, норовящая залезть языком мне в ухо. Я бы курил, доказывал бы компании за столиком, что Принц Хасим Хамед круче, чем Майк Тайсон, пил бы свое пиво и снова курил. И я был бы совершенно счастлив!

Вместо этого я с болящим уже позвоночником прозреваю над монитором и уже практически не попадаю в кнопки... ну разве что через раз. Это ж надо было докатиться до жизни такой! Пойду-ка я за пивом, пора бы уже и расслабиться.